Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris rossa. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris rossa. Mostrar tots els missatges

dimecres, 17 de juny del 2015

Relat d'auxilis

Se senten crits d’auxili. Són tres noies, xisclen tant com poden. Al principi no s’entén què demanen, tot i que és obvi que necessiten ajuda. Després es poden comprendre, més o menys, les seves paraules: “Auxili, auxili, que algú ens ajudi”.
Sembla, pel que diuen, que corren perill. Però les percepcions sovint no es corresponen completament a la realitat. Elles estan bé. No tenen cap tipus de problema. No s’han fet mal. No estan tristes. Les seves vides no corren perill.
I doncs? Què passa? Al seu costat, un home resta estirat. La seva pell llueix blanca i les parpelles li cobreixen els ulls. No hi ha sang al voltant; però es pot deduir amb facilitat que s’ha desmaiat.
Atrets pels crits s’acosten un policia, un bomber, una oficinista i un jugador de petanca. Tots ells intenten, a la vegada, parlar amb les tres noies que criden. Ni l’espectador, ni el narrador, ni els propis protagonistes aconsegueixen treure aigua clara de tot l’embolic. Mentrestant, l’home agonitza. Si tingués el més mínim de forces, s’alçaria i els esbroncaria, per no ser capaços d’organitzar-se en un moment de crisi. Però com el seu estat vital penja d’un fil, no aconsegueix ni tan sols moure un dit.
Esperant la resolució dels qui formen aquell debat, un home de la funerària comença a omplir papers. Ell mateix agafa la cartera de l’home que resta al terra i en treu el carnet d’identitat, la targeta de crèdit el telèfon de contacte; per poder avisar als familiars d’on se celebrarà l’enterrament.
Les campanes del poble comencen a tocar a morts, les gavines omplen la plaça, la banda del poble organitza una marxa fúnebre i tot sembla que aviat hi haurà algú dins de la caixa de fusta. Esdevindria tot més ràpid si el col·loqui que s’ha format al voltant de l’home desmaiat s’acabés aviat. Però no és així. Tot acaba, vés per on, amb l’arribada d’un altre personatge, una superheroïna que apareix vestida de santa. Porta dues ales enganxades a l’esquena i una corona daurada sobre els seus abundosos cabells. Qualsevol que la veiés pensaria que ve per emportar-se’l al cel. Clar que el moribund ni la veu i, per tant, no s’espanta. La nota, tot just després, quan li practica la reanimació. No marxa, com tot feia pensar, al cel, sinó que testant els llavis prohibits, descendeix directament a l’infern.

dijous, 11 de juny del 2015

Relat de rosses

Cada cop que la veia sentia la mateixa sensació. Era un moment en el que la ràdio, volgués o no, s’encenia. S’escoltava aleshores aquelles velles cançons que tant li agradaven. El remor de l’agulla buscant per on començar, les veus americanes parlant i després cantant, les guitarres estripant les melodies, les bateries introduint el batec del cor. No hi podia fer res. La màquina del temps, aquella amb la que havia somniat tantes i tantes vegades, exercia la seva màxima potencia contra ell, mudant-lo d’època i portant-lo temps enrere.
El seu vestit rosa, curt per sobre dels genolls, acampanat d’alegria, era la bomba que explotava a les seves mans. El volia tocar, el volia acariciar; però com tot allò que es vol sota el signe de la prohibició, quedava tant a prop que semblava més lluny del que era.
Parlava amb ella mirant-li els seus brillants ulls, observava els seus desitjosos llavis, contemplava el marcat mentó. Més a baix, el coll, protegit per la seva cabellera rossa enrinxolada, duia un cartell escrit amb el vent. Li costava veure’l, però quan quedava al descobert el llegia sempre amb el mateix delit: “Devora’m, menja’m sense pressa, però amb timidesa”.

Les cançons fan volar les notes entre els dits de les mans. Les mans fan volar la imaginació entre mig dels cabells. El dit índex de la mà dreta resseguint l’esquena; des de la nuca fins a la cintura. La mà esquerra agafant el coll, amb fermesa. Tot vola i fuig. S’acabava la cançó i retornava al segle XXI. Caldria apropar-se més cops a aquella màquina, posar uns cèntims i deixar que flueixi la imaginació.