La veritat no existeix, només la podem imaginar.
Em buido a cada pas que dono.
Sec estic, com la fulla que vas trepitjar sota la pluja àrida d'un hivern calorós, com l'erm toll que va crear la gota en caure sota els meus peus, tristos i rovellats.
Publica un comentari a l'entrada
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada